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| La lunula pendeva dalla briglia illuminata dal chiaro di una luna fredda di novembre. La pelle scura del cuoio tirata, grinzosa come dovesse rompersi sotto il peso dell'aria gelida. Una mezzaluna d'ottone dondolava al passo della cavalcata proprio sotto al mento dello stallone nero. Era la vita dell' Ussaro, il cavallo suo padre, la strada sua madre e galoppava. Figlio della guerra. Sbuffava nuvole di tabacco dalla pipa che si mischiavano al vapore che usciva dalle narici dell'animale. Il cavallo era stanco per la traversata, ma non poteva che lasciarsi andare ad un nitrito o due, fermati subito da un colpo di tacco ben assestato. “Questo Buonaparte, dove ci vuole portare?” Brontolava con aria stizzita. “ Sono mesi che combattiamo incessantemente senza arrivare ad alcuna soluzione” mordeva il bocchino di schiuma, con nervosismo, lasciandoci impresso il marchio degli incisivi. La lunga sciabola sembrava rasentare la terra tanto era lunga la lama. Quanta carne umana aveva già assaggiato e quanto sangue ancora sarebbe stato versato per la sua sete diabolica inestinguibile. Eppure la mano che la impugnava in battaglia ora tirava le redini stanca, scarnita dal vento, emaciata. “Dove sono le donne? Dov'è il buon vino d’Italia? Gridava alla notte come un lupo rabbioso. Non chiedo tanto, bisbigliò aria calda dentro la pelliccia, solo un letto dove passare la notte, mi risparmierei la compagnia di un corpo e di una bottiglia, per un cuscino morbido dove posare la testa. La lunula era il simbolo della tristezza sul suo volto, quella smorfia amara di sfinimento. Gli zoccoli scalpicciavano nel fango congelato. Devo ricordarmi di cambiargli i ferri, pensava, ma dove lo trovo un fabbro in questa terra di nessuno. Attorno solo covoni di sterpaglie. Si fermò, strattonando avidamente la cinghia del morso. Fermati bestia, io non vado oltre, passeremo la notte qui. Si coricò vicino ad uno di quei cumuli d’erbaccia e vedendola secca abbastanza, gli diede fuoco. La fiamma bruciava alta al chiarore di quello spicchio di luna che unito al croissant dorato si fece tutt’una. Il cavallo pasceva muovendo a pendolo la coda. Ci terrà caldo almeno, sputò stizzito, sarebbe un disonore per un Ussaro morir congelato. Non è come il calore di un bel sedere ma me lo farò bastare. Si stese a terra sistemandosi la pelliccia dietro al collo. Maledetto Buonaparte! digrignò queste parole fra i denti e si addormentò.  |
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